ICONOCLASTIA – Rafael Rocha

Do livro “Sangramento” inserido na coletânea “Poetas da Idade Urbana” – 2013

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(UM)

O acaso da vida vem no som obscuro do nada

A tremeluzir nas abóbadas das mais frias noites

Meus dedos digitam letras em contrações tímidas

Lutando contra as irrealidades escritas por homens.

Eu! Um poeta desconhecido a caminhar sozinho.

De alma errante nos pesadelos do meu caos.

Eu não quero silêncio. Sou o poeta dos gritos.

Transmito a morte dos deuses e o prazer do homem.

Não terei rimas às adorações dos grandes ídolos.

As horas estão paradas. Ídolos são meras ilusões.

Escrevo para lutar contra as mentiras descabidas

De santos, de cristos, de budas e de virgens católicas.

Dizem que a dor persegue meu sangue monstruoso

Mas eu falo as palavras sinceras do profundo nada.

Meu corpo pede uma mulher. Minha boca um ósculo.

Minhas mãos pedem outras mãos. O cérebro pede vida.

O som do obscuro labor de um deus perverso

Voeja nas mentiras escritas por homens insensíveis.

Toco fogo nas bíblias e nos catecismos das igrejas.

E admiro as labaredas erguidas no altar do templo.

Eis o poema vindo de tantos anos antes de mim.

Eis a forma perfeita do voo do pássaro livre.

No vento a poesia dardeja as letras da liberdade

Sem altares ou sacrifícios. Apenas carne humana.

(DOIS)

Ergo-me em sangue

Sou iconoclasta.

Ergo-me em pele.

Sou legião de letras.

Bailarino imenso/insano

Danço, danço, danço

As músicas do caos

Vivem nas ruas ermas.

Estou de pênis ereto

Ah, mulher vadia!

Não sou pecado cruel

Sou homem são.

Sou músculo e no ar

Gargarejo o palavrão

Da foda múltipla

Sem recalques.

O poema é um grito

Ao tudo e ao nada

Habitante do acaso

Do universo azul.

(TRÊS)

As vestes dos padres necessitam de traças

Livros de deus e satã precisam do lixo.

Cruzes das paredes têm de ser retiradas

Para a liberdade do homem amanhecer.

Sermões de pastores precisam de cale-se.

As mentiras bolorentas têm de cessar.

Púlpitos têm de abrigar vozes de poetas

Para a liberdade do homem amanhecer.

Neste meu surto de versos iconoclásticos

O cosmos infinito tem espaço em si.

O corpo nu da mulher e o orgasmo suado

Campeiam nos sons toscos de minha lira.

E nas ruas homens vazios teimam em crer

Na tendência de o morrer levar à outra vida.

Ingênuos não veem a vida como unidade

E os vermes habitantes da casa da morte.

Ah! Danço, danço, danço, danço e danço...

Beijo as coxas das mulheres mais putas.

Ah! O gemido do orgasmo prepondera

Nos líquidos vaginais em mel e sêmen.

Sou homem, minha gente! Estou vivo!

Sou poeta e dono de meu ser inteiro.

“Eu sou dono e senhor de meu destino!

Eu sou o comandante de minha alma!”

(QUATRO)

Deus é um anestésico. Deus é um ópio ruim.

Não existem coisas do além para adorar.

Satã é a mentira do antônimo do deus

O único fogo real é o fogo do prazer da vida.

Estou saindo de um longo exílio letrístico.

E deixo de mostrar piedade aos religiosos.

Pretendo transformá-los em estátuas de sal

Após a explosão da bomba nos livros “santos”.

Ana, Paula, Márcia, Maria e todos os nomes

Vinde até minha cama curtir o deus peniano

Em idas e vindas e penetrações variadas

Eu deixo olharem as ações pelo espelho.

Este sou eu. Sou ateu! Múltipla pedra/areia.

Não tenho fé em coisas do outro mundo.

Deixei de acreditar em histórias de trancoso.

Hoje lanço farpas contra igrejas e templos.

Sim, escreverei os poemas da vida eterna.

Vida marcada no sangue deixado no mundo

Desde a eternidade de meu pai e minha mãe

Desde o nascimento de meus filhos.

Sim, escreverei os poemas imortais no livro

Serão chamados de blasfemos delinquentes

Rirei de tudo isso e farei só uma pergunta:

Onde o deus a interagir com os homens?

(CINCO)

Ele não é nada amada, amante.

Ele não existe amada, amante.

Pecado é uma ilusão para vender

Imagens de cruzes e de bíblias.

Amada, amante, nua e benéfica.

Sobe sobre mim teu corpo. Cavalga-me!

Amada, amante, nua e suada

Leva à tua boca o leite de meu ventre.

Chupa-me! Fode-me! Dança em mim.

Chupo-te e fodo-te louco por tua vida!

A flor do ventre se entreabre inteira

E a agarro para minha paixão de pedra.

Teu corpo é o corisco dessa paixão.

Tua boca sussurra indecências.

Tua bunda é a deliciosa cordilheira

A ser escalada por meu labor de macho.

O teu cheiro vivaz saltita como a noite.

Amante! Teu sabor é sal e glória.

Amante! Tua saliva é o xarope

Contra as dores das prisões e do caos.

Amada, amante, nua e poderosa

Deita-te e espera meu ser entrar em ti.

Serei o real deus vivo nas tuas entranhas

E far-te-ei um filho e o poema de um filho.

(SEIS)

Deram 666 o nome eterno do inominável.

Minha gargalhada voa sobre casas e oceanos.

Os fundadores de seitas são mentes criativas

Criando gozos molhados nos altares e nos púlpitos.

Deram 666 o termo de um animal com chifres.

E eu zombo da merda desses bruxos idiotas.

Mas nos refluxos de gente nas casas da cidade

Os crentes se amedrontam e se retorcem de medo.

Grandes e ricos templos abrigam a mentira infame

De um deus vencedor do inominável ser das trevas

E o dinheiro escorre nos sacrários e nos vestíbulos

Para o bem dos exploradores da ingênua fé alheia.

Passam mulheres e homens a viver loucuras subumanas

Trazendo em si o 666 em fragrância e estilo.

Têm uma febre de crença no vencedor apocalíptico.

Têm um medo inexplicável do filho invisível da treva.

O inominável vive na irmandade do deus recriado

Nas priscas eras da Terra pelos ricos sacerdotes

Adoradores da cruz e dos pregos no monte Gólgota

Torturadores da carne e das mentes da humanidade.

(SETE)

Meu grito é doença venérea:

Pouco me importa deus e diabo!

São duas merdas traiçoeiras!

Meu grito é de renegado:

Fé é coisa para medrosos!

Não tenho vocação para o medo!

Meu grito é de eternidade:

Está escrito! Está escrito no poema:

A raça humana vive em eterna mentira!

E existem os mestres de teologia!

E existem os donos da moral!

Merda! Será que eles sabem o fazer?

E são capitalistas loucos

Os representantes de deus e de satã.

E são publicitários do pecado

Arma atômica do todo-poderoso.

Meu grito é iconoclasta:

Ópio e sono dentro das almas

Trazem o deus perverso em livro santo.

Em letras de abençoamento

Nas cédulas do nosso dinheiro.

Em shows hollywoodianos

Nas missas e nas prédicas.

(OITO)

Peguei o corpo de uma linda mulher na cama

E na madrugada tingi sua pele toda com lágrimas

Era uma puta doce e triste das ruas da cidade

Ela dizia graças a deus e deus me livre do mal.

E em sua bendita bunda deixava minha parição

De orgasmos nascerem furiosos em descarregos

E gemia em putice: Oh, deus! Oh, deus! Oh, deus!

Isso é bom! Oh, deus! E o deus gozava por ela.

Peguei o corpo de uma linda mulher na cama

E na madrugada tingi sua pele com espermas.

Era uma mulher comum e mãe de meus filhos

Ela não dava graças a deus pelos orgasmos da vida.

E nem dava a bunda. Dizia: isso é coisa do diabo.

E nos seus descarregos de gozo calava-se.

E se gemia no interior não dizia Oh, deus! Oh, deus!

Ela jamais diria deus toda nua e no gozo da carne.

Todas as duas são mulheres surdas à verdade.

Todas as duas são mulheres abertas à mentira.

Padres e pastores têm nelas campos abertos

A serem arados com as oratórias das divindades.

(NOVE)

Um pássaro canoro voa ao meu redor

Não mostro gaiolas para o seu canto

Digo: fica no ar e solta teus trinados

Chama se alguém trouxer grilhões

Para o teu canto incomensurável.

Voa, pássaro, mostre-se como o poeta:

Respire o ar invisível do planeta

Faça coro com as montanhas e os rios

E com o vento entre os galhos das árvores

Antes de morrer. Permaneça livre.

Homens de olhos abertos para a terra

Andai de cabeça erguida. Nada de escravidão.

Mulheres belas, feias e todas: o saber

É o viver do perene espaço de tempo

Entre paixões, músicas, danças e orgasmos.

Abram livros escritos por poetas malditos.

Leiam os versos libertos das fantasias

Digam a vida como esse pássaro:

Cantar a liberdade longe de salvadores

Criados pelos sermões das montanhas.

A vida possui o prazer alado. A vida é vento.

Nada de ser escravo de uma fantasia humana.

A vida é um rio em busca do oceano

E homem e mulher têm de saber seguir a trilha

E não ficar presos em grilhões a bem da mentira.

Pássaro canoro! Voa! Voeja sobre o ar terrestre!

Serei companheiro e vigilante do teu canto.

Livre és mais forte que todos os livros santos.

Pássaro! Mostrai às mulheres e aos homens

A grandeza de tua liberdade no espaço.

Liberta, ó pássaro.

Liberta o homem!

(DEZ)

Mulheres para mim são as minhas catedrais

A elas ofereço meus sutis poemas de amor.

Corpos a dar prazer intenso molhado e vivaz

Onde despontam seios em gestos de louvor.

Nada de cruz a me trazer ventos sepulcrais

Quero uma boca rubra em lúbrico salivar

E quando tiver de escrever a palavra jamais

Possa partir sem prometer um dia o voltar.

O prazer será a chama e a mais fiel doutrina

A fazer a vida fulgir no mais vibrátil olhar

Antes de o fim marcar a sua ingrata sina.

Serei mundo e serás minha sempre no passar

Do instante feminil dessa bela alma ferina

Ateia e bem-vinda ao tempo a me adorar.